Raízes

Música da Semana: HaYalda Achi Iafa BaGan
(Yehudit Ravitz)


(Veja aqui a tradução da letra)

Minha mãe era uma sionista nata. Acreditava em Israel, trabalhava por Israel e, se tivesse dependido só dela, nós todos teríamos nos mudado para lá quando eu tinha 5 anos. Meu pai não quis. Nós não fomos. E minha mãe batalhou, por toda a vida dela, pelo que ela acreditava, por seus valores, por seus princípios, entre eles o de passar para nós, eu e minha irmã, um pouco deste sentimento tão forte nela. Um dos caminhos foi despachar suas meninas para lá para que conhecessem e, quem sabe, se apaixonassem por aquele país tão especial.

Telma, minha irmã, foi para lá quando fez 15 anos (eu fui para a Disney). Era um programa em uma escola agrícola com duração de 2 meses. Uns 15 dias depois de ter chegado lá, Telma foi andar de patins sobre cera. Na hora de devolver os patins, Telma caiu e quebrou o joelho. Levada para o hospital, foi operada, fez fisioterapia, tudo por conta dos planos de saúde públicos de Israel. Minha mãe ainda insistiu em usar o plano de saúde daqui, proposta rejeitada. A obrigação era deles. Telma voltou para cá ainda de muletas e percorreu um longo caminho para ficar boa. A opinião de todos os médicos ortopedistas e fisioterapeutas que trataram dela aqui foi unânime: a técnica deles era nova e certeira. Se ela tivesse sido operada aqui, teria ficado com seqüelas. No ano seguinte, Telma voltou a Israel, para o mesmo programa, desta vez tudo bancado por eles, porque ela não tinha aproveitado nada da viagem.

Desta vez, fomos as duas. Ela para a escola agrícola e eu para a Universidade de Jerusalém e para o kibutz Bror Chail (fundado por brasileiros) para catar laranjas. Íamos em grupos de jovens (eu passei meu 18º aniversário lá), com um jovem um pouco mais velho como responsável por nós. Tínhamos bastante liberdade, mas não toda. Hora para voltar e, principalmente, sem acesso a passaporte para evitar fugas para o Egito, naquela época um país não tão amigo assim, mas que exercia verdadeiro fascínio aos jovens que tinham ido antes de nós.

Durante a semana, freqüentávamos alguns cursos (completamente apagados da memória) na universidade ou trabalhávamos no kibutz. Nos fins de semana, estávamos livres para passear, encontrar parentes, viajar para os outros kibutzim [plural de kibutz] que abrigavam nossos colegas de programa. Como parte do programa, estava também conhecer o país e para isso foram designadas três semanas, um ônibus e um soldado armado.

E, em 1982, o que eu vi foi um país jovem, orgulhoso e de primeiro mundo. Construído do nada no meio do deserto. E com toda a estrutura de um país desenvolvido – água, vegetação, tecnologia de ponta, projetos sociais que funcionavam, guardião de muita história.

Vi os pergaminhos do Mar Morto, vi o Mar Morto e, de lá, vi a Jordânia, como vejo, da praia de Ipanema, as Ilhas Cagarras. Vi tanques estacionados na rua como aqui se estaciona carros. Entrei em um ônibus lotado de árabes e um punhado de soldados israelenses, tão jovens quanto eu, voltando para o quartel depois do fim de semana. Cada um na sua. Vi cercas elétricas e faixas de terra ocupadas pela ONU na fronteira com o Líbano. E tirei foto com um pé em Israel e outro em terra de ninguém. Visitei o Museu do Holocausto – Yad Vashem – em Jerusalém e, quando saí, sentei no bosque ao redor, e chorei. Chorei por meu avô, por sua família perdida, por todos aqueles que, mesmo não sendo parentes, são, de alguma forma aparentados.

Passeei pelo mercado árabe como aqui passeio no Rio-Sul. Aprendi a regatear, a negociar. Ofereceram 25 camelos por mim e não aceitamos a proposta. Acho que o meu pai não ficaria muito satisfeito com a troca...

Andei pelo Santo Sepulcro, virei a esquina e dei na Mesquita Dourada - onde não pude entrar por ser mulher. Logo adiante, o Muro das Lamentações, onde rezei e deixei os meus pedidos. Tudo tão próximo e, ao mesmo tempo, tão distante.

Comi a melhor pizza da minha vida e peito de frango a milanesa para enjoar pelo resto da vida. Tive dor de barriga por causa do leite. Guardei a manteiga do lado de fora da janela porque não tinha geladeira. Conheci um oásis com uma cachoeira. Fiz amigos. Alguns para o resto da vida, outros perdidos ao longo do caminho.

E voltei com uma certeza. Não era o lugar onde eu queria viver. Naquela época, aos 18 anos, eu ainda sonhava em ter filhos. E não conseguia me imaginar criando meus filhos para serem soldados, para irem para a guerra. Besteira minha. Não tive filhos e, se tivesse tido aqui, no Rio de Janeiro, não os teria livrado de nada, a não ser do treinamento profissional e de um motivo válido para lutar.